C´est

Mis vestidos colgados, algunos en la ventana. Aun saben que es lo que espero. Yo no estoy tan segura de saber. Ni tampoco de mis vestidos.
Preparo algo de té, dejo que Miles Davis haga el resto. Un-dos-tres- suspiro hondo y te siento en la orilla de uno de los solos. Cerras los ojos, chasqueas los dedos. Trompetas, jazz, un corazón roto, un botón que voy a tener que coser, varios papeles con tus garabatos, discos, mas discos. Creo que es el inventario de todo lo que me queda en esta habitación, o en el universo.
Y te pienso, te pienso, mientras en otro lugar te dormis sin decir hasta mañana. Y es ahi cuando una semana puede convertirse en mucho mas que la simple extensión de siete días.


A veces el amor puede ser muchas cosas. Miles Davis, trompetas, jazz, un corazon roto, un botón que voy a tener que coser...mi inventario. Vos chasqueando los dedos.

mujer corazón de durazno, se busca

Parte del aire, asi es como se sentía esta mañana. Jugaba a recordarse en otros vestidos, soberbiamente hermosa en otros días. Hoy ya sabía ser todas las mujeres, había probado los oficios de tejer el tiempo, había sabido dominar con dientes apretados los duermevelas que se suman esperando que la llave de dos vueltas, en medio de la noche, a tres pasos del mas acá.
Toda ella era su propia canción. Boca que rima con todos los verbos, mujer tropezónconcaídas, soneto con una estrofa de mas. Baila su melodía mientras la ciudad se levanta -gritando ya los taxistas- asoma un pie al balcón y se dice bienvenida...