C´est

Mis vestidos colgados, algunos en la ventana. Aun saben que es lo que espero. Yo no estoy tan segura de saber. Ni tampoco de mis vestidos.
Preparo algo de té, dejo que Miles Davis haga el resto. Un-dos-tres- suspiro hondo y te siento en la orilla de uno de los solos. Cerras los ojos, chasqueas los dedos. Trompetas, jazz, un corazón roto, un botón que voy a tener que coser, varios papeles con tus garabatos, discos, mas discos. Creo que es el inventario de todo lo que me queda en esta habitación, o en el universo.
Y te pienso, te pienso, mientras en otro lugar te dormis sin decir hasta mañana. Y es ahi cuando una semana puede convertirse en mucho mas que la simple extensión de siete días.


A veces el amor puede ser muchas cosas. Miles Davis, trompetas, jazz, un corazon roto, un botón que voy a tener que coser...mi inventario. Vos chasqueando los dedos.

mujer corazón de durazno, se busca

Parte del aire, asi es como se sentía esta mañana. Jugaba a recordarse en otros vestidos, soberbiamente hermosa en otros días. Hoy ya sabía ser todas las mujeres, había probado los oficios de tejer el tiempo, había sabido dominar con dientes apretados los duermevelas que se suman esperando que la llave de dos vueltas, en medio de la noche, a tres pasos del mas acá.
Toda ella era su propia canción. Boca que rima con todos los verbos, mujer tropezónconcaídas, soneto con una estrofa de mas. Baila su melodía mientras la ciudad se levanta -gritando ya los taxistas- asoma un pie al balcón y se dice bienvenida...

Place to be*

Por los pasillos tu nombre, te siento llegar(me) cada vez mas próximo, mas cercano, menos impar a mis noches. Tac tac tac, máquina de escribir y olor a óxido, así te fui perfumando de palabras, de despedidas y de nuncatevayasdemi.
Quisiera poder llevarte a todas mis estaciones, quisiera poder decirte que sos todos los amores de mi vida,las cartas amarillas que no guardamos, y las canciones que no hablan de amor. Quisiera que sepas que para siempre...y que para siempre, siempre acaba. Pero no importa, hoy es noche todavía, y nuestras escaleras son eternas mientras dure esta canción. Bailame tu historia que se juntó con la mía, contame que ves cuando no me estás mirando.




Perderte y encontrarte. Nos sobran las calles para jugar, una y mil veces.

* En el aire

.


Te presiento. Te imagino. Te recuerdo. Camino por la espalda de nuestros días perdidos.
Me pregunto si alguna vez sentiste así...
Condenándome al destierro de todos-los-tal-vez y los por-si-acaso. Una canción, unas cuantas canciones, algunos fotogramas gastados, todos los cielos pendientes, y tambien esta manera de mantenerte vivo en algunas letras, en todos mis silencios.
Me pregunto si alguna vez...y todas las estrellas de esta habitación me responden que si. Que en algun lugar, que en algun lugar se amontonan todas estas cartas que no llegan, las manos silenciadas, los destiempos y el pan nuestro de cada día.





Anudando las calles, arrugando los mapas, te siento rondar, y se me caen las certezas, las flores de papel y los veranos...

Sístole

*


Una canción de fondo. El papel continúa en blanco, la taza de te ya bastante fría. Y ella con un universo de imágenes girando, agitandose y superponiendose de manera caprichosa. La canción, la hoja en blanco, las hebras de un amor que no fue. La hoja en blanco. La hoja en blanco otra vez. Y un rostro, un rostro que late cada vez mas difuso, que con arolladora fuerza viene a desvelarla noche tras noche. Que le recuerda quien fue. Y quien era ella tambien. Cuantas veces había sido ella en aquel entonces...




La hoja continuaba en blanco. Y ella llena de palabras, de tinta azul en los dedos y el corazón.
Con el sol en el ropero, esperandolo repleta de otoños y de canciones de los días que se fueron...

* lado b

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Los espejos, con sus mentiras y sus caricias. Las horas que pasean frente a nosotros con sus premios consuelo. La ciudad (cada noche menos desnuda) con sus taxis, sus coreografías, sus pilotos grises, sus filias y sus fobias. El amor que se tomó unas vacaciones...

Y de este lado de la ventana, una máquina de escribir Olivetti gimiendo óxido, juntando historias del suelo, rearmando pedazos de cuentos de amantes, de puntos suspensivos, de mujeres y hombres de alas rotas, de últimos tangos en cualquier parte, de otoños y sillas vacías que ya no preguntan por nadie...



(ni siquiera por vos)

This is not a love song -

*


Justo aqui, donde todo empieza y donde todo termina. Estas a centímetros, a la orilla de un beso, y nada de lo que digas de aquí en mas podrá quitarme esa imagen de la retina, solo yo se la cantidad de veces que te maldije, las ocasiones en que rogaba a la ciudad entera que te hiciera desaparecer, deseando que te esfumaras tras alguna mujer con perfume a besos robados, que te quitara ese empeño en hacerme sonreír, en hacer que todo adquiera la dimensión de la ironía, del absurdo, de la magia del no entender, de las cosas que no tienen ni tendrán jamás principio ni fin…

Hoy ya lejos, y trayéndote a mi como un recuerdo gris (pero aun perfumado) te nombro, y le grito a la ciudad que me equivoco a veces, y que nada fue en vano, que perderse en lagrimas de cabernet si tiene sentido y que vayas donde vayas tus suelas y tu piel van a llevar mi nombre...y este beso, este beso que está en la orilla decide saltar al acto suicida de una boca que se fue…